estos sencillos poemas
dejan de ser míos en cuanto
abandonan mi mente.
Son, entonces, hijos del viento,
deudores de una vida no vivida,
guiones de una farsa estoica.
La complaciencia de vuestras miradas será el maná y el veneno que los alimente.
Mis sueños serán canciones bordadas en la nieve,
trazos negros exhibidos sin pudor,
pulsiones de un universo desbocado.
A vuestra benevolencia la llamaré calidez,
buenaventura,
destreza,
amistad,
comprensión.
JulioElpuente
